La baza

Tenía un uno..
desafiantes mirábais
más yo, sin titubear...
os lo hice..el Breikindans!!

Tenía un dos..
pensé: no lo repito
y antes que nadie
os lo hice...el Crusaito!!

Tenía un tres..
apuré mi copa de William Lawson
me reí de todos..
y os lo hice...el maiquelyason!!

Tenía un cuatro..
tras una larga calada a mi Davidoff
adelantándome a todos..
os lo hice.. el Robokop!!

Tenía un cinco..
JAJAJA..sé volar!
Con ahínco...
os gané, pegué un brinco!!

Tenía un seis...
y la tarde, enfurecida
caía sobre nosotros
la luz se fue...ya no me veis!!!

(UNO-DOS-TRES-CUATRO-CINCO-SEIS...)

Tenía un siete
despistados estábais
con voz valiente
rugí..QUE NADIE SE SIENTE!!!

Tenía un ocho..
grité: FUEGO!!!!!
salísteis corriendo..
cambié de asiento...

Tenía un once...
yo soy un rata
cuando nadie miró
cambié mi carta!!!

Tenía un doce...
asustados mirábais
sí, soy muy malo,
cambié de palo!!!


Ahhhhh....Como me mola el molongui!

Sangre amarga (poesía del desamor)

La poesía siempre fué una válvula de escape, la utilicé para enamorar y para curar heridas. Para reivindicar y para saldar cuentas. Hoy he rescatado unos versos que dediqué a un amor imposible, una pérfida rubia de bote del Rabal de Barcelona que me tuvo, dos horas enamorado, otras dos desencantado y quince días postrado. En su recuerdo escribí este pequeño poema de desamor y venganza curinaria, se llama

Sangre amarga

Amarga fué tu sangre, amarga tu venganza.
La locura por tu amor tornó en angustia de mi honor.

Aunque rubia de bote, aunque caderas de hiel,
vi en tus ojos estrellas, y en tus labios, miel.
Tu amor quise robar, una copa, seis por llegar,
la noche me confunde, tu “no” casi me hunde.

No podré entender, el porqué de tu crudeza,
sea temor, sea certeza,
no merezco, creo, tal desdén. En mi cabeza,
tu firme figura se convirtió en corteza.

Amarga fué tu sangre, amarga tu venganza.
La locura por tu amor tornó en angustia de mi honor.

Loco de locura, renegado de cordura,
sin perder mi planta, mi compostura,
por mantener alta mi frente,
cual vampiro, te clavé el diente.

Pero no era miel sino amargura,
no era dulce vino sino asadura,
lo que mi delicado paladar
pudo entonces saborear.

Amarga fué tu sangre, amarga tu venganza.
La locura por tu amor tornó en angustia de mi honor.

Tus glóbulos rojos, piojos.
Tus plaquetas, mofetas.
Linfocitos de salmuera.
Y la alegría, pasó a ser cagalera.

Dos semanas sin salir,
quince días en el baño,
no me vuelvo a enamorar,
por lo menos en un año.

Amarga fué tu sangre, amarga tu venganza.
La locura por tu amor tornó en angustia de mi honor.

Siempre te recordaré,
como aquella a quien amé,
veneno en sangre, calaveras.
Adiós amor, ahí te mueras!

Tesis

Que corra la voz,
ya va el poema dos.

La tesis.

Demasiado largo se me hace,
y no hay tiempo suficiente.
Siempre buscando el enlace
y a papel la cosa en mente.

Juntar, copiar, pegar
Juntar, copiar, pegar

Pasando rato, pensando ratones
el blanco queda blanco.
Lo duplicado se repite
como se evite!

Borrar, borrar, borrar
Borrar, borrar, birra

Va vez
la cabeza de plomo
y de chicle la cabeza
Ya vez!

No es nada molongui madrugar

Obama, Obama, Obama
que bien se está en la cama,
que poco nos gusta madrugar
cuando al día siguiente hay que trabajar.

Aunque yo me rio mucho de esto,
porque no hago nada en todo el día
y duermo como un cesto
hasta que el sol me quita la alegría.
Ahh y cuando pasa por debajo Ernesto
y zasca! le lanzo un tiesto.

Cuando puedo me muevo al sofá
aunque seis... vosotros no me veis
pero muchas veces está ocupado
por algún compañero cansado

Obama, Obama, Obama,
me voy a la cama
que aunque mañana no madrugo
me gusta dormir más que un tarugo.


(Aunque no viene a cuento...)
El enano del Aznar,
que la deje de flipar
que el próximo presidente...
será el vampiro aqui presente!!

artistas y científicos....

En mi larga vida he convivido con gente de diferente condición... viví con los duques de Lugo y con nómadas del Turmekistán y... hasta pasé tres semanas en la finca Ambiciones. Sin embargo podría atreverme a decir que, de todos, todos, todos, sin duda mis últimos compañeros son los más interesantes. En realidad nunca he tenido claro con quien comparto piso...me atrevería a decir que tres son fijos, pero muchos otros oscilan con tanta regularidad que a veces no tengo claro si viven o no conmigo. Estos tres, los fijos, coleccionan cosas variopintas... como botellas y sillas... Cuando llegué tuvieron la deferencia de poner una urna con cenizas en el centro del comedor...imagino que para hacerme sentir como en casa –he de decir que, con esto de la crisis, muchos de mis colegas han tenido que cambiar los ataúdes por urnas, que vendrían a ser lo que para vosotros son los pisos de 30m2-. En mi casa, además, son carnívoros y una de mis compañeras, de hecho, se alimenta de sangre como yo... También beben un líquido de una botella transparente que suele causar el mismo efecto en todo el que lo prueba: primero ponen una cara como si se fueran a morir, luego empiezan a hablar muy alto y suben mucho la música, finalmente no paran de reír y al final se quedan durmiendo en el sofá hasta las cuatro de la tarde envueltos en una manta azul....Algo que me mosquea un poco es la manía que tienen de hacer una vez a la semana sopas de ajo... al principio pensé que les caía mal y lo hacían para ahuyentarme... pero pronto descubrí que no, pues conocedores de los problemas económicos por lo que he atravesado (la vida de crápula no es barata) han llenado mi armario ropero de diferentes trajes...de sevillana, de buzo, de seguidor del Real Madrid....y no solo eso, sabedores de mis problemas con la policía me han proporcionado varias pelucas que utilizo regularmente. En mi casa también nos gusta tirar cosas por el balcón...ya hemos probado con varias, cada vez más peligrosas... creo que se les está pegando mi perfidia, y eso me gusta. De hecho ya hemos elegido el siguiente proyectil... tendréis más información en las noticias....

Un poema al día

Después de casi 362 años de fiesta sin pausa, sin concesiones al sueño ni al aburrimiento, pasando por amores, engaños y camastros. Después de tanto años, siglos! en los que he cerrado, me han echado, he salpicado de sangre toda clase de tabernas y palacios, desde garitos postmodernos de Nueva York a prostíbulos de absenta en el París de 1789. Ahora, después de todo y no sé porque razón, me he puesto a mirar mis antiguos apuntes, notas, cartas, todo aquello que plasmé en papel o en piedra, todo aquello que refleja toda una vida, más que una vida una muerte eterna, de excesos, de pasiones y sobresaltos.

Ahora, yo, Vicente Keyman, quiero que la verdad salga a la luz. Esa verdad que se esconde entre la leyenda Keyman, las trastadas de Katie y las miserias de un vampiro perdedor que solo muere para vivir, que exprime cada minuto en el infierno, que fue conocido en el japón imperial y en conciertos de los ramones. Sirva este blog, este diario o "siglario" sin orden para que se aclaren todas las mentiras, para que salgan las mas bochornosas aventuras, para que vuelen los poemas, las meditaciones que a lo largo de tanto tiempo he experimentado en mis carnes de cartón.

Aquí, bit a bit, escribiré un poema al día, uno de esos que rindieron a mis pies a las cleopatras mas hermosas, o que sirvieron de himnos en revoluciones, o que conté a los hijos de mis amantes. Todo aquello que pueda reflejar el sentimiento de un Keyman sobre el que se han vertido tantas mentiras que nunca superan la realidad, si es que esto existe. Aclararé así la leyenda Keyman, la que dice que cuento con sólo 7 dedos en los pies, la que habla de huidas de carceles turcas, peleas callejeras en nueva york, amantes hindúes o viajes astrales en las selvas amazonicas, pero tambien de "simpas" en bares de barrio, conciertos de Bustamante y pornografía barata debajo de su cama.

Un poema al día y una muerte de desencantos, pasiones y excesos. Ese es mi compromiso.